Les lieux sont des êtres vivants : on les aime, les déteste, on les oublie ou on les retrouve, constamment, avec bonheur. Tous n'ont pas été photographiés, comme les gens. Parmi ceux qui restent, certains ne sont que des parenthèses marginales (La Nouvelle Orléans), stupides (Ballston en Virginie, cette cité dortoir à l'américaine, aux portes de Washington) ; d'autres reviennent inlassablement : Paris bien sûr, mais aussi Le Jonquet, au bleu infini.

 
 

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